Слепой художник
Слепой художник рисует покой:
Чистое небо, солнечный день,
Мягкие травы под твердой ногой
И серебристую нежную тень.
Кисть окунает в палитру цветов-
И на холсте появляется свет.
Яркие грозди весенних кустов
Тихо на ухо шепчут: «Привет».
Теплые ветры весеннего дня
Льются по небу на ярком холсте.
Краски набрав, нарисует коня,
Стадо быков на ближайшем холме.
Речку рисует средь нив и лугов,
Пышную иву, под ней рыбака,
Лодку, плывущую вдоль берегов,
В лодке – лежащего ниц мужика.
Небо украсит стайками птиц,
Утренним дождиком землю польёт,
Слёзы стряхнёт с дрожащих ресниц,
В старый музей не спеша побредёт.
Слепой художник ушёл на покой,
Поставив на выставку свой экспонат.
Люди восторженной смотрят толпой
Холст, на котором чёрный квадрат.
* * *
На жалких обломках безумной планеты
Сидел бездомный король
И в мыслях рисуя погибших портреты
На рану свою «сыпал соль».
Тасуя колоду сомнений и страхов
Рискует «проигранным» быть.
Он был долгожителем темных бараков
И думал: «Как дальше-то жить?
Как странно, что люди, мечтав о покое,
Живут наоборот:
Треть жизни в скитанье, полжизни в запое,
Остаток – на путь до Ворот.
Забыли о мире, забыли о счастье,
Забыли о сказочных снах,
А жизнь посвятили делению власти,
Что свято хранил их монарх…»
Но вот из колоды упала шестерка,
А следом упал и король.
В колоде шестерка – как в стоге иголка,
Король причиняет ей боль.
Но в жизни – иначе. Толпа из шестерок
Способна решенье принять,
Способна «убить», загоревшись как порох
И страхом ее не унять.
Вот так и погибла (от вспышки) планета-
Столкнулись две разных толпы…
Но это лишь вымысел, бредни поэта.
И нет вокруг нас пустоты.
Портрет
Немой портрет весел на стене.
Печаль свою он нес веками.
Он незнаком тебе и мне,
Его не трогали руками.
Писал его чужой художник,
Забыв о мире на чуток,
Забыв, что с неба брызжет дождик,
Забыв, что видел лишь разок…
Ему не нужно было имя
Того, кого он написал,
Кого любили и без грима,
Кто всех любил и обожал…
Не твой портрет висит на стене,
Хоть нес печаль свою веками.
Не раз сгорал уже в огне.
Его не трогают руками… * * *
В тишине, в хрустальном замке,
Средь разбросанных картин
Я нашел ее без рамки…
Я смотрел… Я был один.
Я протер всю пыль салфеткой.
Я смотрел и любовался.
И в глазах ее как в клетке
Заточенный потерялся.
Я не знал ее, как будто,
Но был встрече с нею рад.
Кто писал ее кому-то
Сто иль двести лет назад?
Я шепчу тебе негромко,
Что носил бы на руках…
Как печально, незнакомка,
Что в различных мы веках.
В тишине, в хрустальном замке,
Средь разбросанных картин,
Как она – я был без рамки
И лежал совсем один…
Старый друг
Привет, мой друг! Не узнаешь?
Ты вспомни как мы штурмом брали
Те замки, что века стояли,
Врата которых не пробьешь.
А вспомни как в кругу друзей,
В далеком мире эльфов славных,
Мы выпивали горький эль
И обсуждали бой недавний.
А помнишь как спиной своей
Ты от стрелы злой спас друзей?
И ты не плакал, не кричал –
На нас смотрел да все молчал…
Не так велик наш жалкий срок,
Отпущенный на жизнь Богами.
Его прожил ты так, как смог,
На век в сердцах оставшись с нами.
Комментариев нет:
Отправить комментарий